Crestomatía y Libelo

Somos -aproximadamente- 6,100 millones de seres humanos en el planeta Tierra. Si pasamos por el Winzip a estos terrícolas y los colocamos en una carpeta-ciudad de sólo cien personas los resultados que obtendríamos serían los siguientes... Economía : la mitad de la riqueza estaría controlada solamente por seis individuos. Educación : una sola persona sería profesionista y sólo treinta personas sabrían leer y escribir. Ocio : cuarenta y ocho ociosos estarían disfrutando de su tiempo libre para picarse los ojos, rascarse la panza, bostezar o hacer lo que les plazca. Vivienda : quince habitantes gozarían de un hogar digno; el resto de la población viviría en chozas.

(Foto de Eduardo "Edo" G. Tamayo ) Un espejo. Una utopía. El espejo es la más puntual definición de utopía. Mirarse en un espejo es especular que el tiempo ha surcado, arado y erosionado nuestros cuerpos, que la memoria se ha extendido como una filigrana entre sueños, realidades y una que otra quimera, que aún seguimos siendo aquél –el del ayer–. El reflejo está en el no-lugar. ¿Cuántas veces pasamos frente al espejo sin observar nada en nuestros rostros? Sin percatarnos siquiera de las cicatrices morales de nuestra cara. Vemos, pero no observamos. Cada llanto, dolor y duelo instala la vejez en el rostro. La cepa del dolor es la congoja. Antes del dolor todo ser humano es diáfano. Las arrugas cincelan la máscara del dolor de todo hombre.

Te dicen que no; tú dices que sí. En el fondo -muy subterráneamente- sabes que ellos tienen la razón. Tu esperanza -simple y sencillamente- está sostenida en la efímera suposición que versa de la siguiente forma: ellos no saben lo que yo sé. Mary puede ser cualquier mujer. Pon cualquier nombre cercano a ti y lo verás. His friends say stop whining, they've had enough of that. His friends would say stop pining, there's others girls to look at. They've tried to set him up with Tiffany and Indigo, but there's something about Mary that they don't know. Mary, there's just something about Mary. Well, his friends say, look life's no fairy tale, that he should have some fun, he's suffered long enough. Well, they may now about domestic and imported ale, but they don't know a thing about love. Well, his friends would say he's dreaming and living in the past, but they've never fallen in love, so his friends need not be asked. His friends would say be rea...

Primer acto : Él le da una carta. Ella la guarda en una cajita. Atesora. Segundo acto : Ella le da un suéter bordado con las iniciales de ella. Él lo guarda en su cajón. Atesora. Tercer acto : Él continúa dando y recibiendo; Ella, también. Atesoran. Cuarto acto : El tesoro ya no cabe en un simple baúl ni en una triste cajita. La habitación –tanto de Él como de Ella– está colmada de tesoros. Quinto acto : La ruptura amorosa. Sexto acto : Ninguno pudo tirar el tesoro. Cada quien lo esconde y guarda en el clóset. Séptimo –último– acto : Él continúa con su vida; Ella, también… Pero, siguen atrapados –encapsulados– en el clóset. A manera de sermón : No atesorar. Despojarse del tesoro para crecer. El pasado es sólo una lección de vida. Vivir con lo necesario. Aprender y saber que lo que más amas un día ya no va a estar, lo puedes perder o necesitarás dejarlo ir.

(Foto de Eduardo "Edo" G. Tamayo ) Desprevenido. No me canso de repetirlo –una y otra vez–: los días son como las piñatas, necesitan de unos buenos palos para que de éstos salgan las sorpresas. Siempre existe –aunque no seamos tan atentos para descubrirlo– un detalle ordinario que termina –insoslayablemente– por conmovernos o maravillarnos.

Parajódico domingo El domingo es un día dedicado al Señor… ¡Sí! ¡Claro que sí! Al Señor… Al Señor Futbol. Nota : En España y en Hispanoamérica, el domingo es el último día de la semana. En otros países –E.U.A., Inglaterra, Portugal, por citar unos ejemplos–, es el primer día de la semana. ¿Primer o último día de la semana? Todo depende del cristal con que se mira. Una simple percepción: unos empiezan, otros terminan descansando la semana.

וישבות ביום השביעי vaYshbot baYom haShevi'i Génesis 2:2 El estiércol citadino comienza a diluirse pasada la mañana del sábado. Por un instante la vida en la metrópoli se detiene. Ya no fluyen los hidrocarburos. Paran los cláxones de corear las mentadas de madre. Los ensordecedores bullicios disfrazan su lujuria de tiernos rumores que invitan a la seducción. Las escuelas firman tratados de paz. Los peseros y los RTP hacen conciencia sobre el aumento poblacional, mágicamente se dividen. Los automóviles encuentran cobijo en los garajes. Los niños como cualquier otra tarde se idiotizan frente al televisor. El olor a taco de suadero de toda la Pejesiudá se disipa. Un extraño aire anestésico colma a la ciudad. Las arterias (viales y naturales) circulan cloroformo; las venas (los segundos pisos) regresan el narcótico. La tarde del sábado se torna en un monumento perfecto al ocio y al descanso.