tag:blogger.com,1999:blog-98921202024-03-07T15:32:08.521-06:00Crestomatía y LibeloAll speech, written or spoken, is a dead language, until it finds a willing and prepared hearer. <b>Robert Louis Stevenson, <i>Reflections and Remarks on Human Life.</i></b>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.comBlogger54125tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-9220799854303896702021-08-12T18:03:00.003-05:002021-08-12T18:03:41.837-05:00basiāre<p> De pronto, el silencio entró en la habitación de la conversación: las demasiadas palabras, entonces, ya no tenían cabida. Nos besamos.</p>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-79798558997273429942019-09-18T00:29:00.001-05:002019-09-18T00:29:32.003-05:00lectus<p dir="ltr">Ayer, por la tarde, mientras dormitábamos, nos dimos cuenta de lo mucho que echamos en falta nuestra cama.</p>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-24110772749948883132018-10-08T23:12:00.003-05:002018-10-08T23:26:52.515-05:00alter | altĕra<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 326.05pt; text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: inherit;">«Je est un autre».<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 326.05pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 326.05pt; text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: inherit;">Rimbaud<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: inherit;">Aquella noche me dijo: «Mientras pienso sobre mí, tú escribe sobre ti». Se pensó. Me escribí. Al poco tiempo, dejé de escribirme y empecé a escribirle; ella dejó de pensarse y comenzó a pensarme. Jugamos y –sin saberlo, tan sin querer, incrédulamente– nos difuminamos en el otro. Convivimos en la excelsa otredad: nos traspasábamos. No obstante, en aquel momento, no caímos en cuenta de que la aduana de la otredad era peligrosa… Entre más profundizábamos en el otro, parecía que nos alejábamos más. La realidad de descubrirnos era mucho más misteriosa de lo que llegamos a imaginarnos (escribirnos-pensarnos). No había marcha atrás. Al cruzar aquella frontera, uno –inexorablemente– se convierte en otro. Era demasiado tarde cuando lo supimos. No éramos el otro, sino otro. Muy poco tiempo después, nuestras miradas volvieron a cruzarse. Sonrió al verme y yo, a ella. También reímos, inocentemente y con un poco de nostalgia, porque recordamos que alguna vez fuimos el otro. Se acercó y me dijo: </span></span>«<span style="font-family: inherit;">Ya somos otros</span>»<span style="font-family: inherit;">. Besó mi mejilla y se marchó con una cómplice sonrisa que colgaba de sus comisuras.</span></div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-52130450151339758632018-10-01T21:05:00.000-05:002018-10-01T21:05:18.544-05:00Singellus<div style="text-align: justify;">
Confieso, abiertamente, que hay muchas noches que echo en falta tu espalda pegada a mi pecho mientras dormías... ¿Por qué? Porque todo era extraordinariamente simple, bello y pacífico. También, sencillo; muchas tantas, incauto; además, ingenuamente delicioso; aún, natural; inclusive, espontáneo. </div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-21186192426673879742018-05-17T19:50:00.000-05:002018-05-17T19:50:10.655-05:00Verum aut falsum<div style="text-align: justify;">
Mucho antes de que existiera el WhatsApp o el Telegram, por las noches, antes de dormir y durante el tiempo que duró el cortejo, Inma solía enviarle a Llibert un mensajito al móvil: un simple SMS.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Qué haces, guapo?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La pregunta le parecía a Llibert curiosa <span lang="ES" style="font-family: Calibri; font-size: 12pt; text-align: start;">–</span><span style="text-align: start;"></span>y, en ocasiones, extrañamente incómoda<span style="font-family: Calibri; font-size: 16px; text-align: start;">–</span>, pues no estaba acostumbrado a dar información sobre su cotidianidad y, mucho menos, a recibir mensajitos de una hermosa y entusiasmada chica a la medianoche. Ciertamente, la neblina aumenta con el frío y la humedad de la noche. Pese a la sorpresiva pregunta, Llibert no se petrificaba. Su hipotálamo era el que se despertaba y deleitaba con aquellas palabras y, entonces, se activaba un misterioso deseo cuando pensaba en ella (sí, un apetito por saberle: ¡descubrirle mediante el juego!). Llibert no se resistía ante esa suculenta sensación que le revoloteaba <span style="font-family: Calibri; font-size: 16px; text-align: start;">–</span>aleteaba<span style="font-family: Calibri; font-size: 16px; text-align: start;">–</span>. Lo extraño era que, al responder el mensaje, él no reaccionaba con un ímpetu neardentálico. Por el contrario, él contestaba de una manera, quizá, más distante y sobria. Lo hacía absurdamente con un dejo <i>parajódico</i>...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¿La verdad o la mentira?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ella, atónita ante la respuesta, le pedía <i>la verdad</i>. Llibert, sencillamente, se constreñía a contestar:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Yo leo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces, a Inma, se le despertaba la curiosidad de <i>la mentira</i>, así que se la solicitaba con ahínco... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¿¡Y la mentira?!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Yo, leo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Inma después de recibir el último mensaje prefería no preguntar más: ella sólo buscaba un <i>Estoy pensando en ti...</i> En cambio, recibía, a su criterio, un par de palabras frías e inconexas. Él siguió respondiendo semejantemente un par de noches más. Ella seguía sin enterarse, así que dejó de preguntar y pasó de él. Se echaron de menos. De cualquier manera, Llibert estaba siendo sincero: él leía por la noches, es decir, la verdad era la verdad; y, sí, la mentira era mentira, puesto que él era sagitario. Tristemente, ella nunca reparó en la coma...</div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-7456809806469806862017-11-22T17:56:00.000-06:002017-11-22T17:56:01.938-06:00Besugos (seis) o de origen incierto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBOVosVkvlds3NpuzGrD8MRy_vqVBiEP6mN0foqs_swUxVrdIyE_tLINxSYs5Ctp6InH-YEh3KXAwiKZJKXzf81hOwDK9aQiMASbVhIri07DcrnLR-TyuUPBxWq9tor1_aIHQDAQ/s1600/besugosseis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="535" data-original-width="720" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBOVosVkvlds3NpuzGrD8MRy_vqVBiEP6mN0foqs_swUxVrdIyE_tLINxSYs5Ctp6InH-YEh3KXAwiKZJKXzf81hOwDK9aQiMASbVhIri07DcrnLR-TyuUPBxWq9tor1_aIHQDAQ/s320/besugosseis.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-No me apetece oírlo.</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Aquí estoy, pero no debí haber venido…</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Quizá sea mejor oírlo más tarde que ahora.</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Todavía es ahora; mañana es tarde.</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Aquí estoy, de tarde, pero ahora.</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Ahora, tardíamente, no me apetece decirlo.</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Ya no entiendo.</div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px;">
-Ni yo.</div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-78121522309379724672017-10-16T23:43:00.001-05:002017-10-16T23:43:51.205-05:00αἰών | aeon | invisibĭlis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrp-xQWwsS4DJxycpJD5Nw9WWXT-jE-iZ9T5WU_HDZIC68PF6AmrLnZqK-l4EqjMumsYnPR_HdLwb235VUNoRP8wa5jphJmJPrThO9uUIKH62nMRYCKGbadXkRXS0K3u2YaD9HTw/s1600/eonGAM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="596" data-original-width="1080" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrp-xQWwsS4DJxycpJD5Nw9WWXT-jE-iZ9T5WU_HDZIC68PF6AmrLnZqK-l4EqjMumsYnPR_HdLwb235VUNoRP8wa5jphJmJPrThO9uUIKH62nMRYCKGbadXkRXS0K3u2YaD9HTw/s320/eonGAM.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
-Aquella vez no entendí lo que vi: me cegó su belleza.<br />
-Las mujeres hermosas son invisibles, pero, si las ves realmente, el eón te atrapa.Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-11429580364397198362017-10-14T12:26:00.001-05:002017-10-14T12:26:29.703-05:00ruptūra | dividendus<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2XZD4X603yV3DHiCflnYJ2r72NTMU4pGUu_bD1QjBoygv-ZigD-Bk_4vdhOEapZe3WS8MDN7hdSZSY5w3gGmbZJXmmo_R24mb9wnTU-_ELWYMvggMdh0Z65aqy-PO6_WfSNo04w/s1600/dividendos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="720" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2XZD4X603yV3DHiCflnYJ2r72NTMU4pGUu_bD1QjBoygv-ZigD-Bk_4vdhOEapZe3WS8MDN7hdSZSY5w3gGmbZJXmmo_R24mb9wnTU-_ELWYMvggMdh0Z65aqy-PO6_WfSNo04w/s320/dividendos.jpg" width="320" /></a></div>
-Ya llegó...<br />
-¿Quién?<br />
-Nuestra ruptura.<br />
-¿Qué significa eso?<br />
-Técnicamente, es un reajuste unilateral de dividendos amorosos entre tú y yo.Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-27540514711417673182017-10-05T00:12:00.000-05:002017-10-05T00:12:05.557-05:00Lectio nocte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUCW4Q-Ek3gnvgEP1i8TkE_tZlEHrdxbCv0wtGWrXQCcPlM1Q_tJsRmVyQdaIYqlY997XpCYqivqxy8Jy00_MF_pTvnzP-2wNHZ2orcMZitYDzobZsrVv8wP4EbiFtEtKoz3r31w/s1600/GAMminitexto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="364" data-original-width="720" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUCW4Q-Ek3gnvgEP1i8TkE_tZlEHrdxbCv0wtGWrXQCcPlM1Q_tJsRmVyQdaIYqlY997XpCYqivqxy8Jy00_MF_pTvnzP-2wNHZ2orcMZitYDzobZsrVv8wP4EbiFtEtKoz3r31w/s320/GAMminitexto.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me lees a escondidas -como ahora- y agazapas tus sentires puros frente a mis palabras... Pues sabes que es inevitable no amarlas en tu alma.</div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-63229434494339194842017-10-04T00:39:00.000-05:002017-10-04T00:39:12.831-05:00σεισμός | seismós<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivdgZ9ivXLOjFL0pRvQ-JzIVF_J_4ISojticFXBbjvWWazBIsx3lDuKM7b-u4QwussOqt5iq6sEqBSibn75UTTY5wL3EIJ20uVao0bFnEa8Tc8Ocu67z-JW2iTrWYfq7tNAPvdew/s1600/minitextoGAM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="763" data-original-width="1080" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivdgZ9ivXLOjFL0pRvQ-JzIVF_J_4ISojticFXBbjvWWazBIsx3lDuKM7b-u4QwussOqt5iq6sEqBSibn75UTTY5wL3EIJ20uVao0bFnEa8Tc8Ocu67z-JW2iTrWYfq7tNAPvdew/s320/minitextoGAM.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Después de la euforia, quizá, sea un buen momento de levantar el puño y guardar silencio... Entre los escombros estamos y falta poco para rescatarnos: estemos atentos a los susurros. El encuentro aguarda nervioso. Aún tenemos vida y deseo por fundirnos en ese abrazo sempiterno y amoroso.</div>
<br />Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-86433155857865881312017-09-26T09:08:00.003-05:002017-10-06T00:04:00.324-05:00Pulchritudinem tuam<div style="text-align: justify;">
Sonríele y deja germinar la palabra que brota cuando la miras diario. No detengas su gestación. Pronto sabrás que es imposible no quererle.</div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-82371864631301001482017-03-02T11:29:00.001-06:002017-03-02T11:29:45.831-06:00Qahwah Tlacotl 1.0<div style="text-align: justify;">
Javier tiene la intrépida y turbulenta habilidad para hacer preguntas sísmicas -obvio, por <a href="https://telegram.org/" target="_blank">Telegram</a>-. Hace más de un mes, él me hizo una de las preguntas que más he tardado en responder: ¿cuáles son tus diez canciones favoritas de <a href="https://tacvba.com.mx/" target="_blank">Café Tacvba</a> (#CT)? ¡Sismo! ¡Vaya pedazo de pregunta! Me (#RE)tumbó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Desde entonces, la pregunta no me ha abandonado; por el contrario, la interrogante me ha obligado a sumergirme -día tras día- deliciosa e incisivamente en el mar discográfico de los tacubos. Llevo varias semanas escuchando meticulosamente cada uno de los discos. El resultado ha sido casi nulo: parece imposible encontrar ese canon. En primera instancia, todas las canciones resultan imprescindibles.<br />
<br />
¿Por qué he tardado tanto en contestar? Porque <i>en las noches por ese camino algo extraño puede pasar,</i> porque <i>tú sientes cómo te oprimen esos sentimientos</i>, porque <i>yo le di mi amor en un concierto del Atóxico</i>, porque <i>en la noche me voy a ahogar debajo del mar con grandes fantasmas</i>, porque <i>no habrá una barrera en el mundo que mi amor profundo no rompa por ti</i>, porque <i>esa noche la encontré vendiendo su amor</i>, porque <i>otra vez estoy pensando en ti</i>...<br />
<br />
Elegir solamente un racimo de canciones a partir de un cúmulo discográfico tan rico como el de #CT es una tarea titánica. La suculenta heterodoxia musical de #CT hace que la construcción del diezmo melódico sea -aparentemente- inasequible. Sin embargo, he pensado que hay un camino viable…<br />
<br />
Para construir ese codiciado listado, como primer paso, lo más conveniente será -quizá- purgar, disco por disco, una tercera parte de las canciones. Con ello, obtendré -al menos- de los 9 discos un total de 48 canciones. A partir del primer recorte se podrá hacer un segundo al 30%: persistirán, entonces, 15 canciones. Por último, a esta quincena semifinalista se le menguará un quinteto de canciones. De esta manera, sólo quedará la anhelada lista de 10 canciones.<br />
<br />
Ahora sí… Una vez establecido el proceso de selección es momento de empezar con la tarea. El viaje contempla cuatro lustros de discos: <a href="https://open.spotify.com/album/4nTUHZSed3ZiQjKs8f5Zbr" target="_blank">Café Tacvba (1992)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/7EJ5pXrSqqfybKyfbvlz84" target="_blank">Re (1994)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/0fO8mzViUoz12iCHrPppE9" target="_blank">Café Tacvba MTV Unplugged (1996)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/33iiSdb0XhQI0dSstspDls" target="_blank">Avalancha de éxitos (1996)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/4IGFOWjEuIfnmeQYEEglUz" target="_blank">Tiempo transcurrido (2001)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/3ifA4OUPiT92YB4vYtAdVh" target="_blank">Cuatro caminos (2003)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/1Po9OSV1YvODL8rJHdYokl" target="_blank">Un viaje (2005)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/4yLlkceQbuq64zdFnxdCYB" target="_blank">SINO (2007)</a>, <a href="https://open.spotify.com/album/2qbDaaW7eJ42FByw7pQkZQ" target="_blank">El objeto antes llamado disco (2012)</a>. Obviamente, hay que dar comienzo con la primera estación: <a href="https://open.spotify.com/album/4nTUHZSed3ZiQjKs8f5Zbr" target="_blank">Café Tacvba (1992)</a>.</div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-33784085990392633442011-12-27T00:19:00.002-06:002017-10-06T00:03:08.254-05:00Scribĕre et legĕre<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5nkKfb07X39uTp3QNidl3z5jmuhAsZ-QL_Pw9cts9vqOmdrgmlTWjRYkrUhO9PtV5fnEo2CbnXOyCHv-G7tI87vJfkXL389kVwLF07tG3Rno-DbsboEJm9Rv5ySOLMnrOTqjsfg/s1600/Constelacio%25CC%2581n+GAM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="510" data-original-width="1080" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5nkKfb07X39uTp3QNidl3z5jmuhAsZ-QL_Pw9cts9vqOmdrgmlTWjRYkrUhO9PtV5fnEo2CbnXOyCHv-G7tI87vJfkXL389kVwLF07tG3Rno-DbsboEJm9Rv5ySOLMnrOTqjsfg/s320/Constelacio%25CC%2581n+GAM.jpg" width="320" /></a></div>
Escribo -y, quizá, leo- para cometer el delito de recordar que sigues a mi lado en esa constelación lingüística que aún no he borrado.</div>
Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-11931451228467658372009-01-31T09:21:00.013-06:002009-01-31T11:26:13.347-06:00La Crisis en la Bolsa de Valores<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9WxUETg7zapprCOaNr2f92mRxrp4C-gtuRx31oZ_4NZX57VsOKoibw9Io1IHcg-DOvpB9VievrthcqemxfVL8-SiIBEBwQryDJLiwqkamblt5H-QtTFT1cZNJwmBD93LOMvpq9w/s1600-h/12032008051.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9WxUETg7zapprCOaNr2f92mRxrp4C-gtuRx31oZ_4NZX57VsOKoibw9Io1IHcg-DOvpB9VievrthcqemxfVL8-SiIBEBwQryDJLiwqkamblt5H-QtTFT1cZNJwmBD93LOMvpq9w/s400/12032008051.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297479178904727282" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">(Foto de </span><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">Gilmar Ayala</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">)</span><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Jordi</span> no podía dormir a pesar del lapidario cansancio y la depresión asfixiante que sufría por la mala suerte. Cuatro meses y treinta días de caos no eran suficientes para que sus ojos se cerraran delicada y dulcemente. Aquella noche la situación se repetiría: <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span> y el insomnio de la mano. Las luces radiantes –casi solares– de los vecinos plagaban la habitación del nostálgico y depresivo joven de 25 años. Sencillamente la luz por la noche le producía asco, náusea y un sonido metálico(permanente)incesante -casi ácido- y chillante en los oídos. Por dentro –y a manera de rezo– suplicaba e imploraba que apagarán las luces... Como era de esperarse, su dios estaba de vacaciones. Sencillamente la noche empató con el amanecer y las obscenas luces nunca desaparecieron. De mañana, cuando el día comenzaba a entibiar, <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Mercé</span>, sin pedir permiso, entró al cuarto y prendió las luces –casi de neón–. Ella lucía espectacular y despampanante. Un metro setenta y cinco centímetros de gallardía y altivez envueltos en un delicado, elegante y muy breve <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">babydoll</span> negro. Caminó decisiva hacia la cama de <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span>. Se sentó en la orilla: la Tierra se cimbró. <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span> percibió el calor y el humor tan exquisito de <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">M</span>. Se quedó impávido y comenzó a sentir cómo se erguía sólidamente en el centro de la cadera. Ella no se inmutó ante la sorpresa de él ni ante su rigidez. Abrió el buró. Sacó un condón. Giró hacia a <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span> con el preservativo en la mano. Los rostros quedaron separados a menos de cuatro dedos. Ella fijó la mirada en los dos pantanos que <span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span> tenía por ojos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">M</span>: ¿Sabes? Ayer durante toda la noche me acordé de ti…</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span>: ¿Sí?</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">M</span>: Sí, sí, sí, muchísimo. No podía dormir. Estaba tan asquerosamente deprimida que me dieron náuseas. Estuve a nada de que me explotaran hasta los oídos. Pero, bueno, no estás para escuchar mis penas ni yo para contarlas. Traes una cara de acidez espantosa. Te dejo. Como verás… Mi novio espera. Ha sido una maravilla que me lo hayas presentado. Estos casi cinco meses han sido como estar en un profundo, increíble y placentero sueño… Después te devuelvo el condón. ¡Bai-Bai!</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">J</span>: Oye… oye… Apaga las luces. ¡Apaga las luces!</div></div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-3633983162894571472008-03-23T06:21:00.005-06:002008-03-24T06:26:27.482-06:00Besugos (Cinco) o Laurel de Mar<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYBQ3pCIADc4tBe8sP4i78Tn-c5yeii3bNMIfO0o_bFTeExqsnuA3F-XXGq9L6NPpig2D3BHBu2aoeSSqLC8zTl4swwVMjA5ok1xSiwUeActvdElrEV2Yl5jOp68bUC7GYW7KSmw/s1600-h/Mar.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYBQ3pCIADc4tBe8sP4i78Tn-c5yeii3bNMIfO0o_bFTeExqsnuA3F-XXGq9L6NPpig2D3BHBu2aoeSSqLC8zTl4swwVMjA5ok1xSiwUeActvdElrEV2Yl5jOp68bUC7GYW7KSmw/s400/Mar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181282625270672498" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">(Foto de <span style="font-style: italic;">Eduardo "Edo" G. Tamayo</span>)</span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Ella, antes de salir de casa, con nostalgia miró/acarició/olió/sonrió -todo al mismo tiempo- el fragante laurel de la mesita que estaba acompañado por el inmenso cuadro del Mar Mediterráneo que ornamentaban la entrada/salida principal de casa. Aquel momento -siempre- le quitaba a la memoria preciadas neuronas de corto plazo. Ella, aunque lo sabía, se dejaba llevar por ese encantador instante de placer y pérdida. El precio que debía pagar era poco comparado con la cálida/trémula/sublime delicia que recorría sobre su cuello y pecho agitado cada vez que le venía el recuerdo de aquellas manos, de aquellas palabras, de aquella fuerza, de aquel empuje, de aquellos humores, de aquellas respiraciones entrecortadas, de aquel ayer. Olvidar el paraguas/el lápiz labial/el libro del momento/la dirección/la botella con agua no significaba nada frente a lo que experimentaba ante el laurel y el mar...<br /><br />Salió a la calle. Barcelona estaba húmeda. La ciudad comenzó a abrazarla. Entonces Ella -también- empezó a humedecerse. Llegó mojada a la estación <span style="font-style: italic;">(M) Poble Nou</span>. Justo cuando cruzó la entrada, el esperpéntico sonido encapsulado del metal en fricción subió por el pasillo anunciando la llegada del metro. Ella apresuró el paso y bajó rápidamente las escaleras hacia el andén. No quería perder el subterráneo. Las puertas se cerraron ajustadamente tras abordar el vagón vacío. Tomó asiento y se acomodó. Mientras se desabrochaba la gabardina con una mano, la otra buscaba el lápiz labial en una de las bolsas: lo había olvidado. Cerró sus ojos y soltó una sonrisa coqueta. Al abrir lentamente sus ojos, observó que frente a Ella estaba el Mar.<br /><br />Él no dejó de mirarla. Como un gesto involuntario, se llevó la mano derecha al mentón. Él, con una leve exhalación seguida de una sonrisa, asintió con seguridad. Hubo un par de suspiros al unísono. Ella disfrutaba del oleaje del vagón, mientras Él, con la mirada, la recogía mar adentro. Ella y Él fueron cómplices de la marea durante un par de minutos hasta que Él se acercó lenta y discretamente a Ella...<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Él</span>: Sabes... Hace trece años, con un laurel en la mano, me rompiste el corazón...<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ella</span>: Pero, pero... Fue sin querer, tan sin querer que yo también me lo rompí y me ahogué en ese porfundo mar...<br /></div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-21438167340589185742007-05-07T20:20:00.001-05:002008-02-27T19:16:39.334-06:00ἀνώνυμος (Sin nombre I)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzooi_lWKiBuAPi8vLWiYfivq3bu5XX9-lEcP3e9VQFcrRh1UIEWqJN3LmO0BHNWymFGkIr5gHMwOtONxv3R8uCVFMEk5thTnrxHYS2gG5ygE8Mzv3KUfDA3jTu-Cqjhk9Nhowbg/s1600-h/Imagen+021.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5075890759390407010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzooi_lWKiBuAPi8vLWiYfivq3bu5XX9-lEcP3e9VQFcrRh1UIEWqJN3LmO0BHNWymFGkIr5gHMwOtONxv3R8uCVFMEk5thTnrxHYS2gG5ygE8Mzv3KUfDA3jTu-Cqjhk9Nhowbg/s400/Imagen+021.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> (Foto de <em>Eduardo "Edo" G. Tamayo</em>)</span></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:78%;">Un efecto esencial de la elegancia es ocultar sus medios.</span></strong></div><div align="right"><strong><em><span style="font-size:78%;">Honoré de Balzac</span></em></strong></div><br /><div align="justify">Hace más de un mes y medio (para ser exacto el domingo 4 de marzo de 2007) publiqué en este blog un post con el título <a href="http://gilmarayala.blogspot.com/2007/03/extancre.html">Extancāre</a>. Como es habitual en cada publicación, hubo varios comentarios y, por consiguiente, los contesté todos con el agrado y gusto de siempre. No obstante, esta ocasión no fue tan cotidiana ni tan normal como otras veces. Un comentario anónimo generó un diálogo bastante interesante, el cual he decidido compartir íntegra y literalmente a manera de homenaje para todos aquellos que han dejado un comentario (con o sin nombre). Espero disfruten leyendo el diálogo tanto como yo al escribirlo. <blockquote></blockquote><strong>Anónimo</strong> dijo...<br />La ciudad de México con toda esa movilidad y esa locura que la caracteriza y la llena de vida... Nunca duerme, vive tanto de noche como de día. Verla de lejos, desde cualquier perspectiva, representa añorarla. Quejas y malestares cuando se vive ahí, sin embargo, innegables son su riqueza y valor. Pienso en lo que escribió Kundera, cuando recuerdo los caminos, los lugares y las personas que llenaron mi corazón y me acompañan a pesar de ya no estar cerca de mí: "La nostalgia es el sufrimiento causado por el deseo incumplido de regresar"</div><div align="justify"><strong>25 de marzo de 2007 11:48 AM <blockquote></blockquote></strong><strong><a href="http://www.blogger.com/profile/04448853228992239684">Gilmar Ayala</strong></a> dijo...</div><div align="justify">Bien, si la nostalgia es un sufrimiento, entonces, hay que combatirla con una frase del mismo Kundera: <strong><em>"Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado."</em></strong> Seamos dueños del futuro para que la nostalgia por el pasado se pueda cambiar. Y ya entrados en citas de Kundera, hay una que me divierte mucho: <strong><em>"Las mujeres no buscan hombres hermosos. Las mujeres buscan hombres que han tenido mujeres hermosas. Por eso, tener una amante fea, es un error fatal."</em></strong> ¿Será cierto? Habría que comprobarlo. Jejeje, ¿Anónimo?<br /><strong>25 de marzo de 2007 07:35 PM <blockquote></blockquote></strong><strong>Anónimo</strong> dijo...</div><div align="justify">Pienso que mas alla de la belleza estetica (del pasado o el presente...porque al final es la misma y es efimera) una mujer busca un hombre con las cualidades intelectuales suficientes para sentirse protegida. ¿Fuerza o sabiduría?.... La sabiduría es mas fuerte que la misma fuerza (valga la redundancia)... Este no fue un pensador checo como Kundera, sin embargo en su tiempo tambien nacio en lo que era Europa del Este, para ser exactos en Moravia y mencionaba: "Powerful though the feelings and the self-interest of men may be, yet intellect is a power too" (.....,1910) Aunque tambien el intelecto es un riesgo, como nos decia Goethe....verdad?</div><strong>10 de abril de 2007 11:14 AM</strong><br /><br /><strong><blockquote><a href="http://www.blogger.com/profile/04448853228992239684"><strong></strong></a><a href="http://www.blogger.com/profile/04448853228992239684"></blockquote>Gilmar Ayala</strong></a> dijo...<br /><div align="justify">Es cierto, Freud decía: <strong><em>Powerful though men's emotions and self-interest may be, yet intellect is a power too</em></strong>. Y, también, es muy cierto que el intelecto puede ser un riesgo, sin embargo hay detalles en la vida que hay que probar y experimentar; evidentemente, el intelecto es un placer que no podemos despreciar, hay que correr el riesgo y vivir a pleno. Ya lo dice muy bien Goethe: <strong><em>No basta saber, se debe también aplicar. No es suficiente querer, se debe también hacer</em></strong>.</div><br /><div align="justify">Por supuesto, una mujer busca un hombre completo con una sapiencia fortalecida para que ésta pueda sentirse protegida, lo que por otro lado esto no significa que dicho hombre esté del todo presente. Tal vez, así le sucedió a Marlene Dietrich con el gran poeta y escritor Ernest Hemingway, que durante muchos años (1934 a 1961), ellos mantuvieron una relación a distancia y una correspondencia muy apasionada: ella estaba protegida por las letras de él; él estaba cobijado por la belleza y por el amor de ella. Una intimidad casi perfecta. Entre sus cartas hay dos frases que me fascinan: la primera, <strong><em>Sigue enojada todo lo que quieras. Pero detente en algún momento, hija, porque sólo hay una como tú en el mundo, y nunca jamás habrá otra, y me siento muy solo en este mundo cuando tú te enojas conmigo</em></strong>; la segunda, <strong><em>Marlene, tú sabes muy bien que yo te amo. Fuiste tú la que tomaste la decisión en ese barco (...) No yo</em></strong>. Probablemente, este gran detalle en la vida de Ernest Hemingway hizo que llegara tan lejos en el ámbito de las letras. Una vez más, citamos a Goethe: <strong><em>Un hombre de noble corazón irá muy lejos, guiado por la palabra gentil de una mujer</em></strong>.<br /><strong>11 de abril de 2007 07:57 AM <blockquote></blockquote></strong><strong>Anónimo</strong> dijo...</div><div align="justify">Empezando sin citas.... Siempre lo admiró por su sabiduría y el manejo de sus letras...Éstas la ayudaban a entender, pero también a volar....Ella tomó en su alma, se llevó, más allá de sólo una memoria, el recuerdo de sus últimas palabras y el gran resguardo que él le brindó. Nunca lo olvidó... Pero él supo del juego de palabras...¿Juego o falta de éstas? También en la falta hay un juego...(y la insatisfacción si le preguntaran a Lacan). ¿Qué pasa con la distancia unida a la falta de palabras? Ella se preguntó sin encontrar respuestas... ...Concluyendo con algo sencillo, un simple parafraseo, pues falto de la memoria de la que tu gozas: "Y después de visitar tantos planetas (experincias, distancia y más sabiduría) esa flor también siempre fue única en el mundo para el Principito"</div><div align="justify"><strong>11 de abril de 2007 11:53 PM <blockquote></blockquote></strong><strong><a href="http://www.blogger.com/profile/04448853228992239684">Gilmar Ayala</strong></a> dijo...<br /></div><div align="justify">¿Qué pasa con la distancia unida a la falta de palabras?, me preguntaste...</div><div align="center"><br /><strong><em>"He aquí mi secreto, que no puede ser más simple: no se ve bien sino con el corazón; lo esencial es invisible para los ojos".</em></strong></div><div align="center"><br /><strong><em>El Principito<br /></em>Antoine de Saint-Exupéry</strong><br /></div><div align="center"></div><div align="justify"><strong>18 de junio de 2007 07:16 PM</strong></div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-31422555320320024352007-04-10T18:04:00.001-05:002008-03-19T17:31:24.696-06:00Besugos (Cuatro) o Coriandrum<div align="right"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger2/4376/1207/1600/STA41515.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger2/4376/1207/400/STA41515.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:78%;">Para <em>Pablo J. Ruiz Abrín</em></span></strong></div><p align="justify"></p><p align="justify">Contaré la anécdota tal cual, es decir, de la misma forma como me la han narrado hoy por la tarde. </p><p align="justify">Dicen, cuentan, relatan que un famoso y reconocidísimo escritor español, el Sr. "X", se quedó profunda y placenteramente dormido en pleno estrado mientras otro escritor y amigo, el Sr. "Y", igualmente reconocido impartía una magistral e importantísima conferencia. Ante tal detalle, todos en el auditorio se quedaron perplejos y completamente asombrados. No podían creer que semejante hombre de letras, se hubiera quedado dormido durante la ponencia de unos de sus mejores amigos y sobre todo de uno de los escritores más importantes de ese entonces. Al terminar la conferencia, los aplausos se hicieron notar y ante tal ruido era obvio que "X" se tuvo que despertar, aunque hay que destacar que lo hizo disimuladamente. Sin embargo, ante lo evidente, siempre es muy difícil de escapar, así que nunca falta el desgraciado que quiere poner en evidencia el infortunio y así fue. Un singular estudiante, el joven "Z", levantó la mano y buscó que le otorgaran el micrófono para preguntar algo al estrado donde se encontraban "X" y "Y". El micrófono llegó rápido y la pregunta mucho más...</p><p align="justify"><strong>"Z"</strong>: Disculpe la breve observación que voy a hacerle a usted, Sr. "X", pero es inevitable que la haga. Usted <strong><em>estaba dormido</em></strong> mientras el Sr. "Y" exponía, ¿no le dio vergüenza?</p><p align="justify"><strong>"X"</strong>: Momentito... Para empezar yo no <strong><em>"estaba dormido"</em></strong>, sino <strong><em>"estaba durmiendo"</em></strong> que es totalmente diferente...</p><p align="justify"><strong>"Z"</strong>: Y, bueno... ¿Cuál es la diferencia?</p><p align="justify"><strong>"X"</strong>: Se le nota la inocencia hasta en la pregunta, pero aún así se la voy a poner muy fácil joven y triste puberto. No es lo mismo decir <strong><em>estaba jodido</em></strong> que <strong><em>estaba jodiendo</em></strong>, así de sencillito...</p><p align="justify">El auditorio simplemente se puso de pie y aplaudió los siguientes 15 minutos, sí, así es, los siguientes 15 minutos.</p><blockquote></blockquote><p align="justify">Un breve cambio puede hacer una gran diferencia. En la foto que precede al texto y anécdota, se puede apreciar que la etiqueta de este curioso producto dice <em>Culantro en pasta</em> que evidentemente no es lo mismo que <em>Cilantro en pasta </em>como afirma el tendero de la esquina de casa, sin embargo, insiste que es lo mismo... Yo le dije: No, que no es lo mismo una embarrada de culantro en pasta que una de cilantro en pasta, así de sencillito...</p><blockquote></blockquote><p align="justify">Para más besugos, consulte: <a href="http://gilmarayala.blogspot.com/2005/05/besugos-uno.html">Besugos (Uno)</a>, <a href="http://gilmarayala.blogspot.com/2005/06/besugos-dos.html">Besugos (Dos)</a>, <a href="http://gilmarayala.blogspot.com/2005/07/besugos-tres.html">Besugos (Tres)</a>.</p>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-27069598820596184342007-03-04T12:45:00.000-06:002007-03-22T02:09:19.646-06:00Extancāre<a href="http://photos1.blogger.com/blogger2/4376/1207/1600/STA41043.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger2/4376/1207/400/STA41043.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:78%;">Para <em>Carlos A. Calderón Ledezma <blockquote></blockquote></em></span></strong></div><div align="justify"></div><div align="justify">Ciudad de México. Al sur y al poniente de la ciudad: no tan -tan- al sur ni tan -tan- al poniente. Casi Insurgentes. Casi Barranca del Muerto. Casi Río Mixcoac. Casi Mediodía. Lunes casi al mediodía. Sin nubes. Sol a plomo. Plomo en el aire. Una aero-lámina-metálica de azufre y monóxido de carbono sobre la ciudad. El humo y los escapes parloteaban a destajo. El cofre de la camioneta era una sárten deseosa de freír un huevo. El motor era un caldera y de él humeaba un olor a aceite tostado, rancio y quemado. El calor comenzaba a ser cercano al primer círculo infernal. Las filas interminables de automóviles hacían que el destino de dos hermanos se encontrara a años luz o mejor dicho a horas-sudor, horas-nalga u horas-sauna... <blockquote></blockquote></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em>El padrino</em>, cansado y harto de esperar al volante, apagó la camioneta. Abrió la puerta y, antes de poner un pie en el asfalto, dijo: "O escribes o matas de una vez por todas ese blog, cabrón". <blockquote></blockquote></div><div align="justify"><em>El xinet</em> se quedó sin palabras. <em>El padrino</em> caminó por detrás de la camioneta. Por el espejo lateral, <em>El xinet</em> vio que se acercaba hacia su puerta. <em>El padrino</em>, ni tardo ni perezoso, tomó la manija y abrió con fuerza la puerta. <blockquote></blockquote></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em></em></div><div align="justify"><em><strong>El padrino</strong></em>: Bájate ya, cabrón, que te vas a rostizar como pollo o te bajo de un madrazo. ¿Entendiste? O te lo digo al oído, papá. <blockquote></blockquote></div><div align="justify"></div><div align="justify">Ante tan amable y cándida invitación, <em>El xinet</em> aceptó hacerlo: descendió de la camioneta. Ya en la pista asfáltica, <em>El padrino</em>, con sudor en la frente y un poco en la nariz, lo miró a los ojos y le preguntó...</div><blockquote></blockquote><div align="justify"></div><div align="justify"><em><strong>El padrino</strong></em>: ¿Por qué no escribes? ¿Ya no te gusta o qué pedo? Mira que no lo hacías tan mal, cabrón, y ya para que te lo confiese...</div><div align="justify"><strong><em>El xinet</em></strong>: Sí, hermano, sí, sabes bien que me fascina escribir. ¡Me encanta hacerlo! Y, claro que he seguido escribiendo, de hecho creo que más de lo normal, de hecho más de lo normal.</div><div align="justify"><strong><em>El padrino</em></strong>: Pero, ¿por qué en el blog nada de nada? </div><div align="justify"><strong><em>El xinet</em></strong>: Pues, creo que se me estancó, como este puto tráfico... Así nomás, como cuando un día cualquiera vas por la calle y... ¡Madres! Te tropiezas con el maldio tráfico y ni para tras ni para adelante. Hay que tener cuidado con los tropiezos, porque hacen que uno pierda la costumbre. Y si uno se desacostumbra, se vuelve uno medio animal, animal y medio, ya sabes, es cuando el destino se encapricha y el destino toma otro pinche rumbo, se animaliza el destino y...</div><div align="justify"><strong><em>El padrino</em></strong>: ...y ya vas a empezar con tus jueguitos de palabras y tus lavados de cerebro. Bueno, pues, allá tú, lo que no se escribe, se olvida, se pierde, bueno, mejor dicho, la mente lo almacena muy maliciosamente y mira que sé de lo que hablo, la mente te juega chueco y cuando menos te das cuenta las palabras, que estaban destinadas a plasmarse, comienzan a hacer remolinos que quitan el sueño, se transforman en caracoles en vela que avivan el insomnio y que de un día para otro te hacen traer unas ojeras de aquellas. Nada más veme cómo traigo bolsas o casi sacos debajo de mis ojos. Hermano, escribir nos ayuda a poner en orden lo que pensamos a deshoras, en horas muertas, en las horas vivas, en los silencios incómodos, entre diálogos de películas, entre los anuncios de la televisión, entre tantos méndigos momentos...</div><div align="justify"><strong><em>El xinet</em></strong>: Sí, lo sé, lo sé. Tienes razón, tienes razón...</div><div align="justify"><strong><em>El padrino</em></strong>: ¡Claro que tengo razón! Siempre he tenido razón cuando opino sobre los demás. ¡Qué te quede bien clarito, papá! Pero, mira, <em>Xinet</em>, no me bajé para sermonearte ni para hacer gala de mis buenas opiniones y consejos, sino para decirte que mejor me acompañes aquí cerca por una pinche agua de jamaica a la nevería <em>La Michoacana</em>,<em> </em>porque este pinche calor me trae vuelto loco. Y de paso, si quieres, te invito una nieve de limón... Digo, si quieres, eh...</div><div align="justify"><em><strong>El xinet</strong></em>: Para bajar la calentura, no hay nada como algo bien frío, ¿no?</div><div align="justify"><strong><em>El padrino</em></strong>: Sin chistecitos, por favor. ¿Está claro?</div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><em>El xinet</em></strong>: Está bien, güei, pero, no podemos dejar la camioneta aquí no más, en medio del pinche tráfico, y ¿si avanzan?, ¿si viene al policía?, ¿si...?</div><div align="justify"><strong><em>El padrino</em></strong>: Si qué... Ven, cabrón. ¡Cálmate y camínale! Que no quiero que me arruines el antojo de mi agüita de jamaica. Además creo que en definitiva todavía no has abierto los ojos, hermano. ¡Abre los ojos! ¡Despierta! Nada de lo que está sucediendo aquí cuadra. Nada tiene pies ni cabeza, no hace sentido lo que está sucediendo... Como primer detalle y para empezar, hoy es lunes casi al mediodía, ¿no deberíamos estar trabajando?; segundo, yo no manejo, qué carajos hago entonces con una camioneta; tercero, llevas ya varios meses viviendo en otro país, por ende, ¿qué haces aquí en la Ciudad de México?; cuarto, a mí no me gusta el agua de jamaica... Hermano, nada es lo que parece...</div><div align="justify"><strong><em>El xinet</em></strong>: Sí, sí, tienes razón, tienes razón, nada es lo que parece...</div><div align="justify"><strong><em>El padrino</em></strong>: Así es, hermano, nada es lo que parece, nada es lo que parece... ¡Despierta!</div><div align="justify"><em><strong>El xinet</strong></em>: Está bien, está bien, pero antes vamos por tu agüita de jamaica y por mi nieve de limón, que quiero despertar con un sabor dulce en la boca...</div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1143579524968391342006-03-28T14:55:00.000-06:002007-02-28T18:54:48.468-06:00Mingĕre<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/1600/STA40801.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/400/STA40801.jpg" border="0" /></a><br />La voz popular mexicana dice que «un mexicano nunca mea solo» [orina para todos aquellos que tienen oídos santos]. Este <em>casi-proverbio</em> mexicano no parece afectar la imagen sólida del macho mexicano; al contrario, en muchos de los casos, puede ser hasta solidario y, enteramente, fraternal. Pero, qué pasa si te encuentras en un antrillo y, a su vez, has bebido -al menos- 5 chelas [cervezas]. Obviamente, con tal carga <em>vejigochelérica</em>, te dan ganas de liberar los líquidos etílicos que has consumido en santa paz durante toda la tarde-noche. Además, las ansias y el deseo por contarle a tu bróder que la mujer que está sentada frente a ti no ha parado de <em>tirarte-el-can </em>desde que llegaron al lugar. ¿Cómo se te ha insinuado? Pues, abriéndose el escote cada vez que volteas y cruzando las piernas -puntualmente- cada 7 minutos. Él -obviamente- como buen caballero y guerrero de mil batallas acude a tu gentil llamado y te acompaña: mearán [orinarán] juntos. Sin embargo, la fraternidad se detiene de tajo en el preciso instante en que cruzan el umbral del "tocador de caballeros", un sinfín de tabúes se aconglomerarán en sus pervertidas mentes... Las frases efusivo-etílicas se quedaron arrumbadas entre los cascos de chelas, colillas de cigarro y botana rancia: olvidada está <em>eres-un-chingón</em>; abandonada, <em>te-quiero-un-madral, bróder</em>; desdeñada, <em>no-hay-pex-sal-con-mi-hermana-caón</em>; postergada, <em>siempre-bróders</em>... Al cruzar la puerta del baño, siguen siendo carnales, pero, ahora sí, adjuntándole 2 excepciones a la máxima mexicana de «un mexicano nunca mea solo».</div><div align="justify"></div><blockquote></blockquote><div align="justify">Un mexicano nunca mea solo... </div><div align="justify"></div><ol><li><div align="justify">Siempre y cuando estén separados, al menos, por un metro o un mingitorio.</div></li><li>Siempre y cuando su amigo no lo mire por debajo de los hombros mientras mea.</li></ol>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1141686327135146782006-03-25T12:01:00.000-06:002007-02-28T18:54:33.969-06:00Versūra<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/1600/STA40774.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/400/STA40774.0.jpg" border="0" /></a><br />Noche de lunes. Antes de dormir y para embrutecerme un rato, enciendo el televisor. Mala suerte: un noticiario. Primera nota: un candidato, <em>yo ya me lavé las manos, las tengo relimpias, ya puedo entrarle al pastel... </em>Segunda nota: otro candidato, <em>me están molestando esas chachalacas, me ven como el malo y el feo, así no se puede trabajar... </em>Tercera -y última- nota: otro candidato, <em>me dan quince o veinte minutitos para debatir, ándenle, vamos a debatir... </em>En tan sólo 25 minutos, la vorágine de la propaganda-basura-electorera carcomió inevitablemente mis neuronas: apagué -obviamente- la caja-idiota. Creo que de nada seviría, pues veo que no funcionan, poner dos letreros junto a mi antena de televisión que digan: <em>"se prohibe tirar basura y cascajo electoral las personas sor prendidas seran consignadas" </em>y <em>"se prohibe tirar la basura electoral aqui la persona que sea sorprendida se multara".</em> Por supuesto, tomé como ejemplo los ilustres y sapientísimos -sin comentar lo bien redactados- anuncios de la fotografía que encabeza este <em>post</em>. <blockquote></blockquote>Por cierto... ¿Han visto de casualidad a personas <em>"sor prendidas"</em>?</div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1141683505552709552005-09-06T16:06:00.000-05:002007-02-28T18:54:12.585-06:00Hospitālis<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/1600/STA40773.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/400/STA40773.jpg" border="0" /></a><br />Ya soy un completo fanático de los anuncios que -cual tendero- pululan y cuelgan campaneramente por toda la <em>pejesuidá</em>. Hay un mar de propaganda que, a pesar de ser pura contaminación visual, tiene el sello de esbozarte una sonrisa o matarte de una risa-loca; pero, desgraciadamente, hay otra que da pena ajena. Indudablemente, el mundo posmoderno goza, al menos en muchos aspectos y en muchos países, de completa libertad para utilizar imágenes, palabras, discursos, videos y cuanta porquería se le atraviese... <blockquote></blockquote>Hoy, como se puede apreciar en la foto de este <em>post</em>, me encontré con una pancarta que no sólo me sorprendió por los errores evidentes de acentuación y por la estructura gráfica, sino que logró cautivar mi atención. En sí, el título de <em>Hospital para todo tipo de celulares</em> no presenta más que dos sonrisas, una pequeña risa disimulada y un leve destello de creatividad -que, seguramente, representa el orgullo de la tienda. Sin embargo, tanto para el rotulador como para el dueño del "hospital", lo teológico no sólo alcanza el nivel humano, sino el tecnológico también. Es decir, si el celular anda fallando y trae un problema con su pantalla -la visión falla-, lo mejor es llevarlo al "hospital" con un oculocelulorista... Porque, en caso de no llevarlo, la tragedia puede ser casi fatal. Pero, si el celular anda en las últimas y sin remedio aparente, quizá <em>Cristo Cell</em> pueda hacer el milagrito... O, en su defecto, lo podrán ayudar a bien morir y, a su vez, dar la extrema unción.</div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1141343959803332522005-08-02T17:37:00.000-05:002007-02-28T18:53:22.902-06:00Annuntĭus<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/1600/STA40728.2.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5107/740/400/STA40728.1.jpg" border="0" /></a><br />La ciudad de México siempre tiene lindas sorpresas que te pueden sacar una carcajada o un pensamiento mal intencionado. Hoy, por la mañana, de camino al trabajo, me encontré, pegado al portón blanco de un kínder que se jacta de ser montessoriano, un anuncio que invitaba a un taller de sexualidad. Evidentemente, este cartel -además de poseer una falta grave de imagen, estructura gráfica y acentuación- hizo que mi turbia imaginación se desatara.</div><blockquote><p align="justify"></p></blockquote><div align="justify">¿Qué puede uno pensar al ver este letrero malhecho? Si está en una escuela montessoriana, seguramente el taller estará enfocado y guiado por el método educativo que ostentan en la fachada de su edificio. Así que echemos un ojo, apliquemos el método montessoriano -sólo unos cuantos procesos- y pensemos mal intencionadamente...</div><span style="color:#000099;"><blockquote><p align="justify"><span style="color:#000099;"></span></p></blockquote><div align="justify">Método Montessori</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff0000;">Pensamiento mal intencionado</span> </div><blockquote><p align="justify"></p></blockquote><ul><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">No hay dominio. Tanto el profesor como el alumnado ejerce un participación activa en el acto de la enseñanza-aprendizaje. Todos comparten.</span> <span style="color:#000099;">Todos se retroalimentan.</span> <span style="color:#ff0000;">Aquí, en este taller, no se podrá jugar a la Dominatrix.</span> </div></li><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">La edad no importa. La educación se imparte tanto a jóvenes y adultos como a niños y viejos. El pudor por las edades está completamente eliminado.</span> <span style="color:#ff0000;">¿Qué hubiera dado "El viudo de raza blanca" por conocer aquí a Dolores?</span></div></li><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">Los más jóvenes tienen que ser motivados a enseñar y colaborar abiertamente con los más grandes.</span> <span style="color:#ff0000;">Los jóvenes están obligados a decirles a los más grandes: ya no se usa de esa forma, hazlo así.</span></div></li><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">El trabajo y las actividades que desempeña el alumno son directamente propocionales a su nivel de habilidades y capacidad motriz.</span> <span style="color:#ff0000;">Sin elasticidad, no hay diversión.</span></div></li><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">Tanto el conocimiento como el aprendizaje está reforzado por la repetición de las actividades. Esto hace que el alumno se sienta estimulado y con amplias posibilidades de llegar al éxito de la actividad.</span> <span style="color:#ff0000;">¿No te salió a la primera? Tranquilito, que con calma, nos amanecemos.</span> </div></li><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">El material didáctico multisensorial hace que la exploración física de cada educando sea satisfactoria.</span> <span style="color:#ff0000;">La oración habla por sí sola.</span></div></li><li><div align="justify"><span style="color:#000099;">El pupilo tiene la libertad de realizar sus actividades donde le plazca. Es decir, puede utilizar una silla, la mesa, el suelo... Además, el trabajo en grupo es opcional (en pareja, en trío o con quienes se sienta a gusto).</span> <span style="color:#ff0000;">Creo que no necesita un comentario extra.</span></div></li></ul><blockquote><p align="justify"></p></blockquote><div align="justify">No cabe duda que la malintepretación y el sentido malsano de los pensamientos pueden trastocar cualquier discurso, texto o contexto.</div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1124914328655934872005-07-25T23:59:00.000-05:002007-02-28T18:51:24.341-06:00Cascata I<p align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/img/295/2865/640/Imagen%20032.jpg"><img style="BORDER-RIGHT: #ffffff 1px solid; BORDER-TOP: #ffffff 1px solid; MARGIN: 2px; BORDER-LEFT: #ffffff 1px solid; BORDER-BOTTOM: #ffffff 1px solid" src="http://photos1.blogger.com/img/295/2865/400/Imagen%20032.jpg" border="0" /></a></p><p align="center"><span style="font-size:78%;">(Foto de <em>Eduardo "Edo" G. Tamayo</em>)</span></p><p align="justify">Un día despiertas y -sin querer- las décadas, los meses, los días te caen encima. Frotas tus ojos y ves que hay muchas cosas que han cambiado. Tropiezas con la vejez en un solo parpadeo. </p><ol><li><div align="justify">El sabor de ciertos alimentos y bebidas lo prefieres un poco más amargo de lo habitual.</div></li><li><div align="justify">Las visitas a la tintorería son cada vez más frecuentes. Al menos un día a la semana pides el servicio de "lavado y planchado" para tus trajes y corbatas.</div></li><li><div align="justify">Los jeans (vaqueros o pantalones de mezclilla) se vuelven un lujo para los fines de semana.</div></li><li><div align="justify">En el clóset, las playeras con estampados exóticos ya no son mayoría; las camisas, sí.</div></li><li><div align="justify">Entre semana procuras -ya- no desvelarte. Si lo haces, sabes que te espera al otro día un infierno.</div></li><li><div align="justify">Las tarjetas te permiten pagar a plazos tus caprichitos de fin semana.</div></li><li><div align="justify">La soltería es un estilo de vida. Las relaciones son cada vez más prácticas.</div></li><li><div align="justify">El romanticismo ya no es más un <em>modus vivendi, </em>sino un arma más para ligar. </div></li><li><div align="justify">Los consejos de los padres no están tan locos ni disparatados.</div></li><li><div align="justify">La práctica de un deporte se convierte en una manera de mantenerte física y mentalmente sano, ya no es del todo una diversión.</div></li></ol><p align="justify">Vaya... La lista no termina ahí. Sigue y sigue. No tiene límites. Una vez que los años caen como cascada, no hay nada ni nadie que los detenga... Todo ha cambiado.</p>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1126981468559293022005-07-14T12:42:00.000-05:002007-02-28T18:46:43.724-06:00Besugos (Tres)<div align="justify">Nunca falta que, en una clásica reunión familiar, madre e hija comiencen una acalorada discusión. Una querella que, indudablemente, debe quedarse en casa. Además, cuando un fenómeno de esta índole se da en el seno familiar, imposible es controlar los oídos chismosos de toda una familia. Tanto tíos y primos como abuelos y sobrinos centran su atención en el jaleo...</div><blockquote></blockquote><div align="justify"><strong><em>Madre</em></strong>: No te entiendo. Tienes a dos hombres tras tus huesitos. Sí, lo sé. Los dos son guapos. Pero, de los dos, escoges al peor. ¿Quién te entiende? ¿Es increíble tu comportamiento? Acaso en casa te he enseñado esa clase de valores. Deberías salir con Daniel, <em>mijita</em>. Él es un hombre con principios morales bien arraigados y, sobre todo, muy romántico; en cambio, Ricardo, no. Al tal <em>Riqui</em> sólo le importa su coche último modelo y que la cartera esté repleta de billetes. Para él, sólo eres el dulce del momento. ¿Qué les pasa a las veinteañeras de ahora? Ya no son tan románticas como lo éramos nosotras. <blockquote></blockquote><strong><em>Hija</em>:</strong> Mamá, simplemente nos convertimos en mucho más prácticas, muchísimo más...</div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9892120.post-1116971410544497522005-06-07T16:48:00.000-05:002007-02-28T18:46:22.438-06:00Besugos (Dos)<div align="justify">Un par de guapas mujeres se acerca hacia un grupo de siete adorables amigos. Este suceso es contra <em>natura</em>, generalmente<em> </em>ellos son la jauría que busca. Los jóvenes adultos comienzan a destilar feromonas. No lo pueden creer... Ellas vienen hacia ellos. Caballerosamente se ponen de pie e invitan a las dos féminas para que se sienten. Ellas aceptan. Como era de esperarse, empieza el protocolo: la presentación...</div><div align="justify"></div><div align="justify"><blockquote></blockquote><strong><em>El Maquiavélico</em></strong>: ¡Hola!</div><div align="justify"><strong><em>Ellas</em></strong>: ¡Hola!</div><div align="justify"><strong><em>El Maquiavélico</em></strong>: Yo soy El Maquiavélico y mis amigos son El Llorón, El Loco, El Misterioso, El Creativo, El Traductor y El Guapo... Ah, por cierto, él es casado.</div><div align="justify"><em><strong>Ellas</strong></em>: ¡Ah! ¿Eres casado?</div><div align="justify"><strong><em>El Guapo</em></strong>: Ocasionalmente.</div>Gilmar Ayala Meneseshttp://www.blogger.com/profile/04448853228992239684noreply@blogger.com15